Velha.

Hoje, não tenho nenhuma história para contar.
Não sou uma menina na chuva, com uma gilete. Filetes de sangue, e uma lua minguante.
Hoje não sou nenhum garoto desiludido com sua ladra amada. Uma simples manipuladora.
Hoje  não sou ninguem.

Hoje tenho cabelos cacheados, baixa estatura e olhos castanhos.
Hoje eu leio livros, livros de gente grande. Hoje eu vejo programas de moda com a minha mãe, e desenho animado. Mas não os desenhos de hoje, os desenhos de ontem. Os desenhos de uma tarde bem humorada em uma casa de madeira. Cobertores e cosquinhas. Os desenhos animados de uma tarde em que minha irmã ainda morava comigo, desenhos de uma tarde de ontem, quando eu tinha uns 4 ou 5 anos.
Hoje, eu leio blogs de menininhas, que choram por canalhas, e que passam anos enrugando a pele por bullshit.
É, acho que sou velha.

A velhice da alma não é algo que seja escolhida, é algo que tem de se acolher dentro de si. Algo que você sabe que te faz mais feliz. Livros, me fazem feliz, e o costume dos jovens é dizer que livros enchem o saco.
Tantas outras coisas me fazem feliz, que jovens de hoje em dia dizem ser coisas de velhos. Então sim, sou velha.